Arte

Desconheço a utilidade da arte. Existe por si só. Anda disfarçada nas ruas, com bigodes, tocas, mantas, calças. Vive nos muros, habita mundos, desnuda os homens tímidos, leva a saliva até a boca mais banguela que ri ou chora. Minha arte não é terapia, ao menos pra mim, serve de desejo, de despejo. A arte dói! Mente aquele que não sente dor na arte. Mente aquele que é feliz com sua arte. Pobre daquele que ousa concebê-la sem dor. Companheira da morte e de toda vida. Viver é uma arte, diz o povo infeliz. Separa o homem da arte e terás uma nação de miseráveis. Mas, a arte é erva daninha, danada. Surge sem ninguém plantar como a fome, ou o acaso.